A
E.E Cummings
A
mi mente llega la figura de E.E Cummings;
“en
su mesa”
absorto en escribir poesía.
Le veo como un hombre bajito y delgado.
Se
detiene un instante, ordena las palabras, enciende un cigarrillo...
Se
rasca la cabeza afeitada, mira un momento
hacia
un punto vacío en el muro empapelado
y
continúa escribiendo,
escribiendo,
escribiendo
y escribiendo...
Las
palabras fluyen,
La
pluma a punto de arder.
La
camisa blanca desabotonada hasta medio
pecho.
Sigue
escribiendo hasta muy entrada la noche.
Hace
calor, aún es Verano. Desliza la ventana y se sienta en el alféizar,
enciende
otro cigarrillo.
-Con
ese van cuarenta en todo el día-
se
regala una bocanada de brisa fresca y
limpia
por la lluvia reciente.
Y
con ese último poema
culmina...
Se
siente otro...
E.E Cummings
E.E Cummings
No hay comentarios.:
Publicar un comentario