Los agachados

Otra vez el problema de la gasolina en México. ¿Qué es exactamente lo que pasa? ¿Por qué nadie dice algo? ¿Se puede o no se puede hacer algo al respecto del robo de

combustible?

A menudo me suelo preguntar ¿Qué se necesita para que la democracia funcione de forma adecuada? Puedo inferir una respuesta en función a lo que veo. A mi realidad social. Todos hablan bien de la democracia, en ese aspecto creo no disentir. Pero, por supuesto, no representa el hilo negro de la madeja; conlleva sus pros y sus contras. Y uno muy importante que yo veo y del que nadie habla, es el relativo a que para conseguir resultados satisfactorios, la democracia “se supone dirigida a sujetos dotados de discernimiento y criterio” y es, por desgracia, el punto débil de México. Considerando que el Mexicano promedio lee un libro al año y una guarnición mas o menos notable de Reader´s Digest, lecturitas infames sobre farándula, y el gusto por una “música” que es mas un insulto al intelecto, yo me pregunto: ¿Cómo puede llevarnos a buen termino la democracia con gentes sin discernimiento?

No me gusta ensuciar mi blog con temas sobre política pero esto es algo en verdad muy grave. Al extremo de llegar a tener discusiones y peleas por tratar de surtir unos cuantos litros de gasolina, creo que habla mucho sobre la verdadera solidaridad del Mexicano. Yo de verdad no sé quién  inventó esa etiqueta de que el Mexicano somos solidario. Como todo el genero humano, mas bien creo que solo esperamos untarnos las botas con la grasa del cadáver de nuestro vecino. No soy una persona que confíe en el buen samaritano, quizás esté equivocado pero la experiencia me ha enseñado otras cosas.

Cada periodo de elecciones sucede lo mismo. Bien Si “X” presidente no funcionó, probemos con “Z” bueno “Z” tampoco funcionó, intentemos con “H” y que dios se apiade. Yo creo que una democracia basada en un razonamiento tan pobre termina por ser dañina. Al final sale peor el remedio que el mal.

Y ahora estamos viendo los resultados. ¡Hemos permitido una vez mas, a la fecha, que un payaso y un populista demagogo se hiciese con el timón del país! Tan dados somos aquí en México al azar y al gusto por la adivinanza, que lo pongo como tal. No es difícil saber de quién hablo.

¿Cómo realmente se consigue un cambio verdadero? Dejo abierta esta pregunta a su consideración.

Fuerza Femenina

Cada día los hombres nos vemos desplazados en todos los ámbitos por las mujeres. En México, por lo menos, de a poco, pero a paso constante los hombres estamos mas habituados a ver mujeres desempeñando ocupaciones en tareas que antes eran

consideradas masculinas. Pero aún queda buen número de hombres que se muestran renuentes a aceptar el fenómeno.

No obstante creo que se ha logrado mucho avance en cuanto a la aniquilación del machismo. Yo en mi caso encantado. Con gusto estaría dispuesto a cambiar papeles; quedarme en casa a limpiar el piso, preparar la comida, y limpiar el polvo mientras la mujer sale a trabajar por ahí. ¡Llevar el pan a la mesa! No tengo ningún reparo en eso.

Ademas, siempre lo he dicho y lo seguiré sosteniendo: La mujer es mucho mas fuerte que el hombre. Si o si. Y no me refiero a la capacidad muscular (y aún de esto no estoy tan seguro) se es fuerte es muchos otros aspectos y las mujeres lo son. 

Sin duda considero que la mujer demuestra tener mas valía y fuerza ante los problemas de la vida. Se quiebra menos fácil. Encara los problemas de frente y prevalece con la cabeza muy en alto. Personalmente es una cualidad que admiro.

Por supuesto, no puedo negar que no existan hombres con semejante actitud pero en una proporción muy por debajo.

En otras especies animales también se deja ver el fenómeno; tenemos el caso de los Leones por ejemplo, el macho se queda a cuidar del hogar y los pequeños, mientras que la hembra provee la comida. 
Nunca dejo de admirarme ante la sabiduría de la naturaleza. 
¡Aceptemos el hecho; son mas fuertes!

He aquí una prueba

Ya decía en una entrada anterior: No es tan malo eso de hacer fila para cargar gasolina. Nunca falta algo interesante que ver... aunque sea solo por el placer de ver, oír y callar. El tiempo termina dándome la razón. He aquí una prueba.

La de la foto es una joven modelo que se denudó para fotografiarse en publico mientras aguardaba en la fila de la gasolinera.
Es una chica muy intensa. Su nombre es Are Rojas, tiene 27 años y dijo al respecto:

"En ese momento tenía muchas inseguridades sobre mi cuerpo; por mi talla, las estrías, celulitis, y el hecho de que soy madre soltera. Cuando hice las fotografías me enfrenté a todos mis miedos y me sentí libre"; contó la joven

Bueno, se los paso al costo. A eso llamo yo "enfrentarse al miedo" Ya he insistido mucho, aquí mismo, al respecto. Sus fotos se encuentran en el Instagram. Por supuesto hubo reacciones, natural, y no faltó quién la calificara de  grosera. ¡Yo no veo donde está la grosería, el cuerpo humano es magnífico!
Creo que es algo que todos debemos aprender.
¡Bien por ella!

Positivismo de Comte y el ¿hilo negro?

Auguste Comte en un trabajo bastante árido declara “Todas nuestras especulaciones, cualesquiera, están sujetas inevitablemente, sea en el individuo, sea en la especie, a pasar sucesivamente por tres estados teóricos distintos: Teológico, metafísico y positivo” además de esto también dice “El primer estado debe considerarse siempre como provisional y preparatorio; el segundo, que no constituye en realidad más que una modificación disolvente de aquél, no supone nunca más que un simple destino transitorio, a fin de conducir gradualmente al tercero; el régimen definitivo de la razón humana”

El positivismo de Comte no es algo con lo que yo esté de acuerdo. Por supuesto, de una manera no categórica ni rotunda.

En palabras mas especificas Comte argumenta: “El único conocimiento valido es aquel producto de la experiencia y la percepción de los sentidos” Se trata de un tema complejo donde interviene una abigarramiento de opiniones y puntos de vista, y naturalmente yo solo puedo opinar en base a mi manera de percibir el fenómeno. ¿Cómo percibo el fenómeno? Desde el punto de vista de un hombre con una tendencia mas pronunciada al pensamiento filosófico, pero que tampoco rechaza otros caminos.

Creo que solo en caso de estar comprometido con la búsqueda de la verdad, un verdadero buscador rechaza ser incondicional a cualquier tipo de teoría.

Pensemos por ejemplo en el caso del Matemático David Hilbert , el pobrecillo, tanto año y esfuerzo desperdiciado en su afán de encontrar una base o soporte axiomático total de la Matemática para conseguir eliminar las incertidumbres teóricas. Bueno. Aveces estamos tan obstinados por nuestro afán, que nos enceguece y terminamos por atarnos una venda a los ojos y no percibir lo que se encuentra a nuestro entorno para terminar clavando los dientes en el suelo. Creo que a todos nos ha pasado, y a los que no, deberían aprender de la experiencia ajena, aunque esto ya es un poco mas distinto. Yo no soy quién pare decir lo que otros tienen que hacer. Nadie tenemos tanta sabiduría (si es que tenemos alguna) por desgracia hay cosas que solo se aprenden con el tiempo, así que creo en la sabiduría y de los sabios no estoy tan seguro.

Comte fue un hombre de números, un científico; por lo que no es de extrañar una idea como la suya. Muchos años después en el año de 1931 Godel, Alonzo Church y Alan Turing específicamente demostraron que existen elementos matemáticos que son indemostrables y que solo se pueden entender mediante la intuición humana. De haber vivido para entonces, la palabra “intuición” aplicada a la ciencia habría de haberle parecido una aberración a Comte, llevándolo, muy probablemente, a unirse a David Hilbert para echarle un espaldarazo en eso de sostener un edificio que se derrumbaba gradualmente. Pero esto es hablar muy a priori. De esto hay mucho tiempo de por medio. Por desgracia el pensamiento humano es así. Nada es definitivo. Los pensadores no paran de refutarse en un proceso ¡ad infinitum! Como el efecto dominó.

Así que yo opino que la ciencia reconoce sus limites bien claros y admite que en su orden y sistematización no se encuentra el hilo negro. 

No obstante, siendo un poco mas específicos, la aplicación del procedimiento científico a la sociología fue algo muy atinado, y creo que en este punto es donde radica el mayor logro de Comte, junto a la declaración tan certera de que para entender el presente se debe conocer y entender el pasado.

Alan Turing y condenas injustas.

Hace mas de sesenta años del suicidio de Alan Turing (sesenta y cinco para ser exactos) luego de que el gobierno Británico, en plena década de los 50´s, le condenara a la castración química por homosexualidad; y tomara la decisión personal de quitarse la vida mordiendo una manzana

envenenada.

Para el que no lo sepa, Alan Turing fue un Matemático considerado padre del ordenador moderno, que ayudó al gobierno Británico a descifrar mensajes Alemanes durante la segunda guerra mundial, y cuya participación fue de vital importancia para el desenlace de la guerra y la computación moderna. Apuesto a que Hitler habría dado su mano derecha por tenerle.

Las leyes Británicas se mostraron inflexibles. Pero hace no mucho, curiosamente, se manifestó en público el perdón póstumo que el gobierno Ingles pide al Matemático. Es una situación bastante irrisoria y hasta ridícula. El contexto es mas o menos así “Estamos apenados, pedimos una sincera disculpa al ciudadano Alan Turing por nuestra decisión aberrante” Primero fue Oscar Wilde y... Bueno, bueno... quedan perdonados, excusados y redimidos” Inglaterra demuestra que sabe reconocer sus errores.
Al día de su muerte el científico se encontraba trabajando en un proyecto muy brillante sobre el crecimiento biológico y simultánemanete fundando lo que ahora se conoce como Inteligencia artificial.
¿De quién buscan el perdón exactamente? ¿De la humanidad? Ahí estará siempre la rigidez de la historia para reprochárselos. ¿Será que no pueden con la carga que estos crímenes suponen?

Al fin de cuentas el perdón de la humanidad no tiene sentido. 

A mí me parece una situación bastante ridícula y en cierto grado hasta demagógica. Exactamente ¿Qué se persigue con este tipo de decisiones? ¿Tratar de lavar un poco los errores de un hecho mas que juzgado por la historia? Como si valiera de algo ante un hecho labrado a mano del tiempo.

No sé. Pero todo apunta a que es lo que en estos tiempos se acostumbra. Ahí tenemos el caso de la iglesia católica con Giordano Bruno (quemado vivo), Miguel Servet (quemado vivo por sus trabajos sobre la circulación de la sangre) [...] Copérnico, Kepler, Darwin... todos esos grandes hombres de mentes geniales ejecutados o vapuleados por mentes estreñidas. Galileo enjuiciado por sostener el modelo heliocéntrico propuesto por Copérnico. Hasta que Juan Pablo II pide perdón luego de 359 años. Cómico.

Bueno supongo que al final, cuando hay demasiada mierda acumulada ha espaldas de instituciones y estados, quizás necesiten de este tipo de “numeritos” para intentar justificar un poco su vergüenza ante la humanidad, lo cual es inútil. Pero bueno, somos humanos. 

Yo lo que digo es que no podemos volver la espalda a la historia. No debemos hacerlo. Lo que se hizo bien o mal esta hecho, de nada sirve pedir perdón, que sea un ejemplo para enmendar el presente. Aunque después de todo: Estupideces seguiremos cometiendo. Natural. La iglesia y sus instituciones continúan tratando de ejercer su influencia de una manera u otra. Desde mi punto de vista han aprendido poco. ¿Acaso no les basta tanto mal hecho a la humanidad y al mundo en nombre de dios? 

Al menos Ratzinger tuvo la entereza de renunciar; ¡loable!.

Ahora de lo mas sonado es el tema del aborto por ejemplo. ¿Qué será lo siguiente?.

¿La discusión sobre si debería de aplicarse la castración química a sacerdotes pederastras? 

Bueno, dios a todos perdona y no es un ser vengativo, Jesucristo enseñó a evitar la venganza.
Pero como dato curioso: "Las leyes Draconianas y estúpidas con las que fue sentenciado Alan Turing fueron Derogadas en el 2003"

Hasta la próxima

Blogs, Twitter y Esnobismo

Hay diversas razones por las que una persona decide escribir un Blog: las hay autenticas, por supuesto, los hay quién lo hace para llevar un cuaderno de notas donde plasmar sus ideas, o por fines pretenciosos, o económicos. Tratándose de escribir es increíble ver como estamos plagados de esnobismo. Por todas partes hay esnobismo. Esnobismo en las

universidades, esnobismo en la vida social, esnobismo en el supermercado, esnobismo en el vestir, en el hablar... pero de todos, como ningún otro, la literatura es el ámbito mas plagado de esnobs. Personas vanidosas hasta el hastío. Tienen tanto amor propio que les lleva a crear imágenes a priori de ellos mismos. Les parece imposible no ser escritores. Se consumen en ello. Buscan quien les aplauda, les reconozca, les adule. Hay un patetismo colosal en eso de autollamarse escritor. Incluso hay algunos Blogs que hasta alardean de dar “Consejos para escritores”

Por desgracia los menos dotados para escribir son los que mas se afanan... curioso.

Decía Roberto Bolaño en una entrevista “Bueno, bueno... es que además, es un oficio plagado de idiotas... todos están segurísimos de tener un talento aplastante”

Solo basta mirar el estante de cualquier librería y de cada diez libros siete u ocho son de gente que se autodenominan “escritores” y por lo general son títulos que dan flojera y causan prurito; cosas así como "La chica que se subía a los árboles" u otra mierda de esas.

Y es lo que en mucha medida las redes sociales y sitios como Amazon han facilitado;  publicar llega a ser demasiado fácil; cosa de coser y cantar. Y reitero: No estoy en contra de las redes sociales ni del Internet.

Saramago, en su libro “El cuaderno (véase la imagen)” el cual es una compilación de las entradas de su Blog, tenía una disertación al respecto, decía algo así: “Gracias al Internet y a tecnologías como el Blog se escribe cada vez mas, pero también mas mal”

Mientras tengan un público que les aplauda y les lean todo, esta bien. El “YO” necesita ser alimentado. ¡Natural!

Bueno pero lo mas grave es que el asunto no para ahí, también están implicados los lectores. Cada día hay menos y peores lectores. Un hecho evidente en estos días es que el material basura atrae mayor número de lectores. Lo mas frívolo y superficial.

Consideremos el caso de Twitter, por ejemplo. Curiosamente los canales dedicados a literatura están llenos de gente que lee mucho y escribe mucho, y publica muchas pero muchas frases literarias y nombres de autores. Bueno... si de las veinticuatro horas de un día pasan, al menos, ocho horas trabajando, Siete horas en el Twitter. Siete duermen, dos para comer y asearse, por poner un ejemplo... ¿Exactamente a qué hora leen?

Es algo que yo no me explico. O talvez si: ¡Esnobs, una plaga!

Bueno ademas el tema preferido del Esnob es el de política. Por alguna razón discutir de política para el Esnob es hablar de temas de altura. Al Esnob, según él, nunca le dan arroz con pajilla en temas de política. Otra característica es que casi todos los Esnobs literarios son poetas. (Véase Twitter)

Las redes sociales han sido el medio perfecto para construirse una imagen falsa y plagarse de etiquetas. Aparentar lo que no se es. Así de simple. A mí eso me huele a pena. 

Ladrón que roba a ladrón...

Estos últimos días cargar gasolina en México se ha convertido en un martirio. El nuevo gobierno libera una batalla contra los ladrones de hidrocarburo y ha recortado el

suministro de manera deliberada. No voy a entrar en detalles respecto a eso, para eso están los medios. Solo diré que son personas que de alguna manera conocen el momento en que deja de fluir combustible, van y soldan un niple al que adhieren las válvulas y perforan manualmente, luego de ahí no paran de ordeñar. Es un negocio redondo y una perdida millonaria.  (ladrón que roba a ladrón...) 

Yo por supuesto tengo mi opinión y mis reservas respecto a este gobierno, como todo ciudadano, lo normal. En cuanto a los medios uno nunca sabe sobre la veracidad de la información que manejan. Primero sostienen teorías y son tan constantes y masivos hasta que todos nos la terminamos tragando completa , para luego de dos o tres años, decir "Nos han estado largando pura mierda, nada sucedió así..."

Y la frustración que eso genera en el ciudadano promedio es importante. Se siente estafado, vilipendiado, abusado, usado... sobre todo porque los artífices del show ya están perdidos al otro lado del mundo con cuentas millonarias, dándose la gran vida.

Al fin de cuentas el tiempo ayuda a olvidar.

En lo que a mi respecta hace muchísimo tiempo que dejé de leer noticias. No me interesan.

Pero al final los que resultamos mas afectados somos los ciudadanos comunes y corrientes. La gasolina se ocupa para todo y es un crimen tener que esperar cuatro o cinco horas y aveces hasta días completos para poder obtener unos cuantos litros... no dormir, no comer, no cagar, no hacer el amor...

Los Japoneses en su milenaria sabiduría consideran ese tipo de intromisiones en el tiempo de los demás como una falta muy grave, ya que es sinónimo de arrebatarle la vida a los otros... no es difícil quedar convencidos de ello... Supongamos un promedio de vida para el hombre de 80 años (por ejemplo); ¿Cuantos años de nuestro tiempo hemos desperdiciado en colas de supermercado, filas de gasolineras, trabajos que detestamos desempeñar, leyendo blogs que no valen un pito, tolerando impuntuales que llegan (si al menos tienen algo de vergüenza) deshaciéndose en disculpas. ¡y listo ahí no pasó nada!

(Bandidos, crápulas, Calaveras...)

¿Cuanto tiempo valioso nos han arrebatado?

No hay nada de malo con hacer fila para cargar unos cuantos litros de gasolina cuando encontramos placer en ello, gusto nato... y ha decir verdad no es tan aburrido; nunca faltan los tipos que comienzan a armar bronca, o los que comienzan a intercambiar anécdotas... de aburrirse... uno no se aburre, yo eso lo aseguro... algunos espíritus altruistas hasta revelan  trucos... ¡Hey mi abuelo solía ponerle al auto, la mitad de gasolina y la mitad de Alcohol y con eso andaba... ¡Yo la lo probé y funciona!

O nunca falta que llegue la policía y se lleve a los que intentan revender. O por el simple placer de ver, oír y callar...

Pareciese que conforme se envejece los días transcurrieran mas deprisa. Es lo que se conoce como tiempo Psicológico. Cuando somos jóvenes todo transcurre a paso de tortuga...

Yo cuando era puberto, por ejemplo, hasta me sentía ¡inmortal...!

Y conforme pasa el tiempo pareciese que las horas llevan bala. Un día se mira uno en el espejo y dices

¡Mierda!

y es así.

Cada día que sucede estamos mas próximos a decir ¡Adiós! a la vida.

Y en tal sentido empañar nuestros días tratando de que la corrupción del hidrocarburo se termine, resulta una situación baladí. Lo mismo que la negación de la vida... en otros términos "tirarla de culo al cubo de la basura"

Bien dijo Séneca en <<De la brevedad de la vida>>:

“El espacio que vivimos no es vida si no tiempo …

La mayor parte de los mortales, Paulino, se queja de la malicia de la naturaleza, porque somos engendrados para un tiempo escaso, porque estos espacios de tiempo que nos da discurren tan velozmente, tan rápidamente, que, salvo muy pocos, a los demás la vida les deja plantados en los propios preparativos de su vida.”

Instrucciones para vivir en México

Como esta entrada trata de reírse de uno mismo y de escritores incómodos, aquí

propongo un libro apto para todo público, excepto para Mexicanos sensibles. “Instrucciones para vivir en México” de Jorge Ibarguengoitia.

Se trata de una compilación de artículos que el autor escribió para el periódico Excélsior

entre 1969 y 1976.

“No es que haya mucho de dónde escoger” Le decía a un querido amigo de Argentina en una de nuestras epístolas electrónicas.

 “¿Tu crees acaso Miguelito que aquí estamos en un lecho de rosas?”

Bueno, a todos los pobres que vivimos en países como los nuestros solo nos queda recurrir al humor, y de poder escoger que sea el negro, embadurnado de cinismo. ¡Que mejor!.

Y mas aún si logramos ser capaces de reírnos de nosotros mismos.

Pero en este sentido nos damos duro contra el muro. ¡Hay que tener muchos huevos para reírse de uno mismo!; yo solo puedo sugerir, inténtenlo, inténtenlo … reírse de uno mismo es sensacional y catártico. De a poco se logra...

Si se buscan definiciones:

Reírse de uno mismo es la negación a nuestra vanidad y una patada en los huevos al ego. Por eso es tan difícil. Es una confrontación a nuestros prejuicios y mente condicionada. Yo solo digo que para saber apreciar la vida se necesitan grandes terremotos internos de ese tipo. Y también sé que al 99.9% de los seres humanos nos molesta que nos pongan un espejo delante; como humanos y entes de una sociedad determinada.

Los grandes artistas son especialistas en mostrar la vida a lo crudo. Creo que es lo que en el arte se debe hacer si pretende valer para algo; de lo contrario no pasaría de ser puro entretenimiento de mierda. ¿Quién ha dicho que el arte es bello? ¡Quién así lo piense déjeme decirle que debería reconsiderarlo pues son patrañas! Pensemos en Edvard Munch por ejemplo, y en su pintura "El grito" ¿Qué hay de bello ahí? en esa magnifica pintura que retrata un aspecto desesperado del ser humano. O en las pinturas de Edward Hopper, o en la novela de Los hermanos Karamazov... Hay que reconsiderar  lo que entendemos por belleza en el arte.  

Ahí tenemos obras tan nefastas como “Harry Potter ... Crónicas de Narnia, IT Eso el payaso o cualquier mierda de esas.” O esos poemitas ridículos de amor llenos de flores, y besos y lagrimas... y por desgracia es lo que se busca. Las librerías están abarrotadas de esos libracos. ¿Qué sucede con los escritores incómodos? ¡Nadie los lee! A nadie le gusta que le pongan un espejo delante. Son temas de los que prefieren no hablar. Y por desgracia es algo frecuente a lo largo y ancho del globo. Para terminar; decía Carlos Fuentes en una entrevista “Era increíble como estando en Inglaterra, la gente formaba filas que abarcaban manzanas para comprar el último libro de Harry Potter...”

Bueno espero que tengan oportunidad de leer el libro, y que lo disfruten.
Aquí les dejo una muestra.

Gente especial

Creo que un aspecto ventajoso de trabajar en lo que yo hago es que tienes mucho tiempo para observar y hablar con la gente. Y a lo largo de todo este tiempo he conocido a una multitud de personajes del folclor Mexicano bastante abigarrada. Es divertidísimo porque en general son gente que funciona sola. Uno solo se limita a hacer preguntas para espolear un poco y escuchar todo lo que dicen, sin intervenir. Y cuando se van me parto de la risa.

Pero también he conocido mucha gente (casi siempre gente que no ha pisado una universidad) que tienen un conocimiento bastante bueno sobre el aspecto de la vida. No digo ya humildad, pues la humildad, para mi, es algo que no se consigue tan fácil. La humildad no es posible cultivarla, a consciencia, al menos, no. Es algo que tiene que ver con una carga espiritual bastante fuerte. ¡No he conocido una persona verdaderamente humilde en toda mi vida! pero no me refiero a una humildad fingida, si no una humildad pura al 100%, tan pura que, quién la posee, casi llegue al extremo de no darse cuenta de su propia humildad.

Don Poncho es uno los personajes mas interesantes que conozco. Con una vida intensa, que ha pasado por todo: felicidad, desgracia, tristeza, anhelos... ah sufrido, amado, desamado... etc. Y yo de a poco, y de una manera muy discreta; le saco todo el hilo de su historia.

Don Poncho es del Estado de Veracruz. Nació en una familia de escasos recursos, y emigró a los 17 años a ciudad de México, en busca de su hermano mayor. ¡Estamos hablando de 1950! aproximadamente. No llevaba nada planeado. Incluso llegó ha dormir sobre un banco en algún sitio de Coyoacán las primeras noches y hurgar en la basura de los restaurantes.

Estamos hablando que en 1950 ciudad de México era un monstruo de un crecimiento insospechable.

Pero el joven Poncho era Sagaz. Venía al mundo a desafiar cualquier dificultad. Al poco logró dar con la pista de su hermano. Descubrió que estaba trabajando de cargador en una tienda de muebles de Polanco. Su hermano lo recibió, lo llevó a su piso. Le preguntó por su madre, y sobre los que se habían quedado tan lejos. Y le ayudó en lo único que podía: Diez pesos y un metro de franela. De esa manera fue como logró acomodarse de lavaautos, en una gasolinera que estaba sobre la calle Newton, de la misma zona; Polanco.

De a poco comenzó a irle bien. Polanco es una Zona de clase media alta. Y es famosa porque muchas personalidades, entre actores, productores y guionistas de la temporada del cine de oro Mexicano tenían su residencia establecida ahí.

Conoció a muchas personalidades de la época: El periodista Jacobo Zabludovsky, Ignacio Lopez Tarso (según él) y entre otros mas, que en especifico no recuerdo. O que prefiero no mencionar.

De lavar autos pasó a despachador, con sueldo base, propinas y ha cubrir turnos distintos... con tareas de llenado de combustible, revisar niveles de aceite, presión de neumáticos y la venta de accesorios y herramientas. En aquella época se usaba que las gasolineras tenían una pequeña tiendita donde vendían tornillos, herramientas, cocacolas, agua... etc . Y fue ahí con el paso de los años donde conoció a Conchita la que sería la madre de sus hijos.

(Tendría ya unos veintitantos) Conchita Duarte trabajaba de sirvienta en una residencia de Polanco. Los “patrones” (una familia joven que tenía una tienda de mercería) se ausentaban por las tardes hasta las once o doce de la noche ocupados en sus cosas, ir de Cocktels, a cenar. O a cualquier cosa.. que se yo. Era cuando el joven Poncho se iba a donde Conchita Duarte a ponerle duro contra el muro; en cualquier sitio de la casa: el comedor, la cocina, la habitación de los patrones, etc, etc...

Así fue como concibieron a su primer retoño; una niña, le pusieron Estela, o algo así.

Se casaron. Cuando cumplió cerca de treinta años, Conchita Duarte falleció en el parto de su último hijo. Y lo dejó a seguir bregando solo en esta vida, con cinco hijos.

Pero jamas pudo sanar la herida que le dejó la partida de Conchita Duarte... estuvo con mas mujeres, pero nunca se volvió a casar. Conchita ha sido desde siempre el amor de su vida. Y el tiempo sucedió. Los hijos iban creciendo. Fue a vivir en una especie de vecindad, y una mujer bastante oficiosa y acomedida, sensible al sufrimiento de los demás, altruista (solo como los grandes espíritus) se ofreció a calentarle las sabanas por la noche. Pero el lugar de aquella mujer lo tomó luego de un tiempo, otra y otra y otra... sin que ninguna pudiera sustituir a su querida Concha.

Al fin. Dejó el empleo en la gasolinera y comenzó a trabajar de ayudante de albañil, para pasar después como chófer del propietario de una tienda de construcción que tenía un poderoso Plymouth con transmisión automática y ocho cilindros. Y puesto que Don Poncho sabía tanto de autos, tomó a su cargo el Plymouth.

De ahí fue de empleo, en empleo, de aventura en aventura... En 1985 “el día del terremoto” se encontraba trabajando con su hermano en una panadería cuando el Sismo se presentó y vio como un edificio se desplomaba frente a él dejando atrapadas a decenas de personas, cuyos cadáveres ayudó a recuperar mas tarde.
La vida de Don Poncho ha transcurrido entre Veracruz, Ciudad de México y Michoacán. Y aveces, no falta quién le pregunte: 
-¿Don Poncho, usted de donde es? 

-Yo no soy, ni de aquí, ni de allá. He dejado parte de mí en todos los sitios que he estado. Soy un hijo de la tierra.

Pero dejando a un lado a Don Poncho. Otro personaje bastante interesante es el de Sandra. Se trata de una adolescente de 17 años muy sexosa, iniciada a temprana edad en las artes amatorias. Es una gordita bastante risueña y divertida, madre de un par de Mellizos. Entiende y es capaz de aconsejar a cualquier mujer sobre el tema de mantener atado a un marido.

-¡La Clave está en los detalles! -dice.

También está un viejecillo “Don Pluto” comedor incansable de medicamentos. Va de puesto en puesto en busca de medicamentos y vitaminas. Se traga cualquier cosa que ve, con la única condición de que sea medicamento.

Cierto día veo que se detiene frente a un puesto donde vendían una bolsa de comida para gato, a granel.

-¿Son medicinas? -pregunta Don Pluto.

-Alimento para gato

-¿No vende medicinas?

-No

Y se marcha tan serio como llegó. Inmutable.

Hoy se detiene frente a otra mercancía y pregunta.

-¿Vendes vitaminas?

-No

-Eso de ahí ¿qué es? ¿Medicinas?

-No, es detergente para ropa.

-Necesito vitaminas.

Y se marcha imperturbable.

Y así, semana tras semana...

Pero no puedo dejar sin mencionar al tipo que llega siempre en una camioneta modelo 80 a la misma hora, puntual como un reloj suizo, deja el motor en marcha y le toca el claxon a su esposa, para que se de prisa. Lo hace hasta que la mujer sube atareada a la camioneta. No iría tan mal la cosa, de por si molesta, si es que el Claxon de la camioneta no fuera una simulación del grito de Tarzán. AAAAOOOOAAAA... AAAAAOOOOOAAAA...AAAAOOOOOAAAA... AAAAOOOOAAAA [..] y así hasta que la mujer sube.

También está, por supuesto, Lupita la del salón de belleza, que es toda una autentica viuda negra. Cierto día, me encontraba recargado en un muro, cuando veo que arriba un auto de policía. Se bajan dos agentes, y entran a la estética de Lupita. Acto seguido: Lupita firma un papel, los agentes se marchan, y la escena no se vuelve a repetir hasta dentro de una semana.

No esta demás mencionar, que Lupita es terriblemente atractiva, se viste con unos Jeans tan ajustados que uno puede pasarse las horas cavilando sobre como le haría para lograr entrar ahí, sin llegar a una conclusión definitiva.

Bueno, pues... Tanto mirar la misma escena semana tras semana, me llevó a indagar un poco. La razón es simplemente que Lupita trató de asesinar a su segundo marido, así es. Puso una dosis de matarratas en el zumo de naranja. Cuando el marido llega a tomar el desayuno, coincide con la niñita, el marido solícito, le da el jugo a la niña. ¡Total, el puede esperar! y la niña bebe un par de tragos. Cuando vuelve Lupita de la cocina, se queda atónita... suelta los platos y entra en Shock... fue una historia bastante sonada. Al final la niña se logró salvar. Lupita estuvo un tiempo en prisión. Y del primer marido solo se sabe lo que ella maneja:

-¡Se ha ido a los Estados unidos...!

Cierta día, se asoma por la ventana. Me mira ahí recargado y me dice:

-Oiga joven. ¿Será usted tan amable de ayudarme a cambiar un bombillo que no alcanzo?

Yo muy solicito. “Fue antes de que me enterara de la historia” Desde entonces sospecho que le soy simpático. No sé. Prefiero no descubrirlo.

Y así puedo pasarme refiriendo casos particulares de gente especial. Lo dejo para la próxima.

La belleza de lo sencillo

La belleza de lo sencillo

Vendo zapatos de bebé, sin usar.

Ernest Hemingway 

Hace poco un amigo, al que quiero mucho, me mandó por mail una serie de fotografías con el último de sus modelos de maquinas a escala. Un modelo sencillo pero altamente creativo. Lo cual me dejó muy pensativo respecto a la relación tan estrecha que existe entre lo sencillo y lo creativo. O bien, lo bello y lo creativo. Lo bello, y lo sencillo, y lo breve... quizás sea cuestión de semántica.

La primera vez que me dí cuenta de la belleza de lo sencillo, fue cuando estaba inmerso en mis estudios de matemáticas. Una demostración sencilla y libre de ambigüedades se puede calificar de bella. Pero no puedo pensar en demostraciones bellas, sin evocar necesariamente: “El teorema de Pitágoras” Se trata del teorema, o al menos uno de los teoremas, con mayor número de demostraciones. Y muchas de ellas muy bellas por su sencillez. Si se quiere consultar alguna, solo basta con poner en Google “Demostraciones del teorema de pitágoras” vale la pena si se tiene algún conocimiento de Matemáticas.

Pero lo sencillo y lo breve guardan cierta relación ontológica. Personalmente soy admirador de la brevedad. En este campo los literatos Orientales, fueron capaces de alcanzar la cúspide. En occidente se escriben grandes libros de varios tomos para decir una cosa, los orientales supieron decir la misma cosa en unas cuantas lineas. Y esa es la principal razón del porque prefiero leer cuento y poesía. Y mirar pinturas.

Me emocionan esas obras breves en las que el lector tiene que construir el final. Cada quién especula y construye una conclusión propia y original, y que muchas veces no tiene nada que ver con la concepción del escritor.

O que simplemente muestran cosas cotidianas, una pelea, una charla entre amigos, un día de campo, unos enamorados en la cama; cosas de la vida diaria y simples; como interrupciones en la vida de los personajes, y en muchas ocasiones situaciones absurdas; como suelen ser en la vida real. Eso si, con la diferencia, quizás de que los personajes son seres que están al borde de algo, del hartazgo, de la locura, de la prisión...

Es una manía. Quizás su naturaleza tenga que ver en mi pasada fascinación por las matemáticas y el lenguaje preciso, breve y de construcción sencilla. Porque después de todo una expresión matemática es un lenguaje.

Aquí algo simple para terminar por hoy.

Primera semana de Marzo

luna llena

sobre el sembradío de calabazas.

De la oscuridad

surge

el aullido del lobo blanco.

Mis sueños mueren y nacen

como los días.

Limpio el cielo,

sobre las aceras húmedas y solas

la luz de la Luna.

Poemas de inicio de año

Estos son tres Haikus del poeta Japonés Takuboku Ishikawa (febrero 1886- 13 de abril de 1912)

Su nombre verdadero fue Hajime Ishikawa. Fue un poeta muy intenso que murió tuberculoso demasiado joven (apenas 27 años). Los poemas los extraje de la compilación “Sin decir nada” espero los disfruten.

como una vela

que se apaga

poquito a poco

la última noche del año

ha llegado.

* * *

siento que será un buen año,

la mañana está serena

y no hay viento.

* * *

¿es que sigo

en el año pasado?

es año nuevo

y ya estoy harto.

Cosas que parecen pero no son

Cosas que parecen pero no son

Vivir en soledad sienta bien. Uno tiene el tiempo suficiente para estar consigo mismo y echar una mirada a lo que traemos dentro, inferir, aprender, corregir, modificar... etc. Y con el transcurso del tiempo ciertas virtudes se presentan de una manera muy sutil. Pero también se aprende a valorar mucho mas a los buenos amigos y su importancia para el autodescubrimiento. También te encaras con tu aspecto mas humano. Y con la mejor faceta de la vida. Y como dice ese poema de Borges “Aprender que las palabras pueden herir, y que sus heridas son tan profundas que difícilmente llegan a sanar” Entonces se comienza a ser mas consciente del poder que tiene uno en la punta de la lengua, y vas por ahí pensando muy bien lo que dices antes de soltarlo. Es como traer dinamita. ¡Dinamita pura!

En este terreno hay que tener cuidado con la ambigüedades.

No recuerdo en donde leí que, en retórica, se sabe que las palabras dulces y amables son altamente persuasivas. Nadie resiste el asedio constante de palabras complacientes. Creo que es un hecho del que no exijo demostración, estoy convencido de ello. Pero como digo, el lenguaje puede llegar a ser una arma de doble filo. Aveces basta con decir algo que no significa precisamente lo que el otro cree para terminar hasta las amistades mas sólidas. Y cuando dichas amistades son genuinas, el dolor de esa ruptura es bastante profundo, deja una huella indeleble. Es impresionante hasta donde puede llegar el cariño por un amigo. “El que no ama ya esta muerto” creo que lo dijo Schopenhauer si no me equivoco. 

Diciembre 31, 2018 

En el patio de mi casa

En el patio de mi casa

En el patio de mi casa hay plantado un Rosal que da lindas Rosas;

las mas delicadas, las mas tersas, las mas fragantes, las mas deliciosas

pero nadie puede verlas:

los muros son altos.

Y con el paso de los días nuevos retoños, florecen, envejecen y mueren.

Las que serían la alegría de muchas señoritas.

Y me causa mucha pena, dentro, desde estos muros fríos.

Y mas allá la vida transcurre y nadie sabe nada sobre las lindas Rosas de ese precioso Rosal perdiendo su magia.

Desintegración (relato)

Desintegración

-Bueno, supongo que ahora tendrás una razón.

-Se lo que quieres decir.

-¿A sí? Pero eso no es una respuesta. Es decir lo es, pero no me satisface.

-Si, claro que tengo una razón. -Contestó el joven un poco deprimido.

-No lo tomes así -dijo ella.

-No lo tomo así, pero no me incordies. Sabes que no puedo.

-Solo no quiero que te molestes.

El no dijo nada. Solo se quedó meditabundo.

-¿James? ¿Me vas a dejar? Puedes hacerlo James. Y no te culpo.

-Vamos no me incordies -contestó él.

-No te incordio. Pero para mí es importante hacerte saber esto.

-¿Saber que?

-¿A caso no escuchas lo que te digo? ¿Vas a marcharte?

El volteo y le besó la frente; y al contacto de sus labios con la piel de la joven notó que la fiebre se

había ido, y no estaba húmeda.

<<Pero volverá>> pensó el joven. <<La hija de puta solo ha dado una tregua>> Se apartó de la chica y

dijo:

-No te dejaré Wanda, sabes que no te dejaré. Me gustas.

El le tomó una mano. Era una mano bonita, blanca y estilizada, como toda ella. O al menos como había

sido ella. Entonces dijo:

-Que pudieras estar... te ves tan bien.

-¿Te gusto?

-Te ves linda

-¿Pero te gusto?

-Me gustas mucho, muchísimo. Lo que es muchísimo...

Entonces ella comenzó a jugar con su mano. Solo vestía un camisón de algodón por toda prenda y no

tenía apetencia de salir de la cama. Aunque hacía unas cuatro noches ella le había pedido que la tocara.

Y cuando terminaron ella se puso a llorar.

-Te traeré el desayuno aquí -dijo él.

-James, no es necesario. Ni siquiera tengo ganas de tomar algo.

Pero el no la escuchó. Salió, fue a la cocina y regresó mas tarde llevando una bandeja con un huevo pasado

por agua, zumo y solo un poco de café; al principio el doctor Raymond lo había prohibido pero la

semana pasada había dicho: “¿Para qué privarla de ese gusto?”

Ella sonrió. Y él pudo notar que se había pintado los labios de ese rojo vivo que tanto le agradaba y se

había peinado y tensado el pelo y barnizado las uñas.

-Wanda linda. ¿Quieres salir al jardín, o prefieres estar aquí? -dijo mientras colocaba la bandeja sobre

la mesa de noche.

Se arrimó a la cama, le besó en los labios y la ayudó a incorporarse. Aún no dominaba por completo la

técnica de salir de la cama. Y sabia que era de lo mas complicado.

-Hace un lindo día. -dijo él.

El joven corrió las cortinas y abrío la ventana. No podía ver mucho por que el árbol de Manzanas y la

madreselva de la vaya se interponían, pero era un bonito cuadro. Con variedad de matices de Verde y

rojo y blanco. El joven volvió y la incorporó un poco. Le puso el almohadón tras la espalda para que

pudiera sostenerse y recibir el aire fresco de la mañana hasta donde estaba.-James ¿Peso mucho?

-Si, eres muy pesada... mucho mas que el otro día, y mañana seguramente lo serás mas -dijo él. 

Pero no siguió por que sintió un nudo que subía por su garganta y no quería llorar frente a ella.

-¿Sabes que creo?

-¿Qué?

-Que me estas mintiendo...

-Vamos, con esa actitud no llegamos a nada. Ahora sujétate de mi cuello y...

-Será mejor que vayas por la silla.

-Buena idea. 

El volvió empujando la silla y ella se sujetó a su cuello. Se sorprendió de lo ligera que realmente era.

Incluso le parecía aún mas ligera que el día anterior. Ella se quejó un poco.

-¿Te lastimo?

-Estoy bien -contestó ella.

-Dime si te lastimo, la piel esta quemada, recuerda.

-Estoy bien. 

Le ayudó a colocarse suavemente en el asiento y la empujó al jardín, luego regresó por la bandeja del

desayuno. Entonces ella pudo ver de frente las casas de vecinos y ver el destello de un auto que

circulaba por la carretera. En ese momento se arrepintió de haber salido. Era mucho mejor ver el

manzano y la madreselva desde la cama, pero no dijo nada. Sintió algo muy parecido al asco. Pero mas

asco le daba recordar el olor a desinfectante del hospital y el ruido de la ciudad. Pero tampoco era tan

particular, ya todo le daba asco. En casa se estaba mejor. El joven se sentó junto a ella en una silla de

madera desde donde podía verla bien.

-Parece ser el doctor Raymond

-¿Le has llamado?

-Hoy es Sábado y es visita ¿lo recuerdas?

-Es inútil -Objeto ella.

-¿Qué es inútil?

-De todas formas no viviré. Y no me importa. Y aunque tenga una posibilidad no me gustaría. No aguantaría esto para toda la vida.

-Yo quiero que vivas.

Se arrodilló junto a ella y le tomó una mano.

-¿Para qué James?

-Bueno, ya lo sabes. Tendremos hijos, muchos hijos que podrán pasar el día jugando aquí en el jardín. Y por supuesto que les encantaría tener a su madre cerca de ellos.

-¿Y a ti también te gustaría James?

-Por supuesto. Pero el hombre de la familia tiene que salir a trabajar para ellos. No puede quedarse a jugar todo el día.

-Y tú podrías pintar entonces...

-Si y te pintaría a ti junto al árbol. En una bonita mañana...

-¿Y qué mas?

-Pues luego... podremos ir al campo a pasar el Verano. A casa del tío Hermann...

-Me gusta esa casa. Pero no me gusta el tío Hermann

-Es muy severo.

-Me gusta mas la tía Marguerite.

-Si, pero a ellos si  les gustará... Y el tio Hermann tiene el mejor huerto de Naranjas de la región, ya

sabes. Por eso te pondrás bien... así podré enseñarle a los niños el árbol de donde caí y me rompí la clavícula... pero ¿me crees?

-Te creo...

-¿De verdad?

-Si

El enorme Olds Mobile del doctor Raymond se detuvo junto a la acera.

-¿Wanda?

-¿Si?-Solo quiero saber ahora, ¿por qué lo intentaste? ¿Por qué lo deseabas Wanda?

-Solo lo hice y ya. Déjalo así James... por favor. Tampoco lo comprenderías a no ser que...

Se interrumpieron al escuhar el chirrido de la puerta del auto del doctor.

El doctor Raydmond bajó  cargando su maletín y saludó desde la verja, luego abrió y entró.

-¿Cómo estamos hoy? -parecía de buen humor 

Fue una pregunta general. Se refirió a ambos jóvenes y solo el chico contestó. Ella no dijo nada.

-Será mejor ir dentro -dijo el doctor.

El doctor empujó la silla de Wanda y el chico se quedó un poco mas afuera. Mirando hacía el lado donde la carretera se pierde en una curva, rodeando la colina.

Sintió que los ojos le escocían, se los frotó y volvió dentro.

Libros Digitales

Libros Digitales 

Mi padre comenzó todo a partir de la década de los 80s. En realidad no fue una decisión premeditada, como lector empedernido que siempre ha sido desde su adolescencia, los libros comenzaron a juntarse al paso del tiempo. Para cuando yo heredé el gusto, nuestra biblioteca personal ya era algo nutrida y basta. Había de donde elegir; libros de historia y mucha literatura. Recuerdo primero haber desarrollado un gusto por las enciclopedias y los diccionarios; posteriormente con el paso del tiempo (tendría yo algo mas de unos seis años) siguieron los libros de todos esos autores Dumas, Verne, Salgarí, Jack London, Jonathan Swift, Poe... Twain... aunque Twain fue muy después. En la época de mi adolescencia. Las aventuras de Tom Sawyer fue un libro muy importante para mí. Lo leí en una época en la que me encontraba en transición de la pubertad a la adolescencia y comenzaban a madurar los rasgos de mi carácter. Era un ejemplar viejo, me gustaba, editado en cierto año de los ochentas, recuerdo... De pasta dura, y la figura de Tom trepado sobre la cerca de la tía Polly, mirando hacía algún sitio mientras tensaba las ligas de un tirachinas, y una manzana mordida sobre uno de los postes. Todo estaba pintado como si fuera una imagen a acuarela. Y también había cientos de ilustraciones dibujadas a lápiz. Muy artístico y bello, un ejemplar de coleccionista quizás, aunque coleccionar nunca fue nuestra intención. Sus letras estaban impresas en tamaño mediano, sobre un papel de ese que aveces se solía encontrar en los libros bien hechos; fino al tacto, resistente, con una sensación de estar pulido...

Luego transcurrieron los años, mucho años para ser exactos. Un día mi padre enfermó de cáncer y pasamos serias dificultades económicas, así que tuvimos que vender varias cosas para poder continuar subsistiendo y poder pagar las quimioterapias, entre ellas nuestra modesta biblioteca de cuatro mil volúmenes, y entre esos libros, no muy bien conservados, iba mi ejemplar de Tom Sawyer.

Simplemente no se me ocurrió estirar la mano y rescatarlo. Pasábamos malos momentos, ese era el problema. Entonces yo tenía pensamientos suicidas a cada rato.

Mi abuelo viajaba constantemente a la ciudad de México (yo vivía en provincia) y un día me llevó en una edición muy económica “El llamado de la selva” y cuando tenía alrededor de diez u once el Marqués de Sade; “Las obras completas” también regalo de mi abuelo.

El hecho es que, ahora al hojear a Tom Sawyer (aunque no sea aquella edición) no puedo reprimir mis sentimientos de nostalgia e inmediatamente los ojos se me humedecen. De alguna forma el libro significa mucho para mí. No estoy seguro cual sea la razón, ni la naturaleza de la causa o sea simplemente una particularidad “borde” de mi personalidad

Sospecho que quizás sea por que lo hice en una época que fue critica en mi vida. Apenas comenzaba a tomar consciencia de la realidad, estaba formando mi manera particular de ver la vida. Era una época en que me sentía excluido, no tenía amigos, ni novia, no me agradaba la gente, era rebelde con mis padres, me habían corrido de la escuela y la lectura representó un refugio para mí.

Pero al mismo tiempo todo eso me agradaba. Leía mucho, eso sí... sobretodo cosas de contexto bélico con descripciones muy crudas donde hubiese sangre y dolor, pero, Quizá en Tom Sawyer llegué a percibir “inconscientemente” aquella rebeldía del personaje, las ansías de vivir (no pensaba en el suicidio en esos años) la sensación de una promesa... Fue como si esos instantes de mi vida se hubiesen quedado atrapados en Tom Sawyer de Mark Twain, y ahora al releer la obra, los contemplara como instantáneas que se convierten en un largometraje a medida que cambio las paginas del libro.

Creó sentirme afortunado que esa magia se haya dado conmigo, es algo bueno. Eso siempre ayuda. Te ayuda a sacudir mucha de la mierda que se pega a lo largo de la vida... De verdad que sí.

Por desgracia no tengo ninguna instantánea de aquella colección de libros. Ahora dispongo de unos diez mil volúmenes digitales y debidamente seleccionados porque no obedecen a un impulso de coleccionista. Nunca nos interesó la colección. Entre nuestra biblioteca había libros de todas las editoriales y de la calidad material que fuese.

En lo personal no me costó superar la transición del libro físico al digital ni considero el libro de papel como algo romántico y entrañable. Quizás podría argumentarse desde el punto de vista de la fuerza de penetración social que tiene el libro impreso. Pero realmente, para una contexto como el de la sociedad Mexicana, ¿Cuantas personas pueden permitirse una buena parte de sus salario para la adquisición de libros? En esto de los libros impresos los mas beneficiados son los editores. ¡Los libros son caros! Lo que en consecuencia afecta al habito de lectura y convierte la literatura en un terreno de burgueses y clase media. Lo que realmente es una infamia abominable. Adquirir un lector de libros digitales representa una ventaja, en cuanto que el precio de un libro digital es notoriamente mas bajo que uno impreso, y lo que por consecuencia, presenta un comportamiento inversamente proporcional “A menor precio de los libros, aumenta las posibilidades de adquirir el habito de la lectura”

Entre otras ventajas respecto del libro físico tenemos que un libro digital no sufre desgaste, se adapta a la lectura de personas con discapacidades, cuida del medio ambiente. Se puede respaldar y puede ser compartido con mayor número de personas; (habrá quién no estará de acuerdo con esto último, sobretodo los que viven de la venta de libros) en mi caso a mí no me perjudica. Y no creo que un escritor autentico tenga tanto problema en que su obra sea difundida por medios altruistas, si así va a lograr una mayor penetración.

No esta todo dicho acerca del lector digital. Al menos en las sociedades latinoamericanas no ha tenido, aún, el impacto que ha presentado en otras sociedades.

Ahora solo lo menciono de paso. Hace falta hablar mucho mas sobre esta transición. Solo se que debemos estar abiertos a los cambio tecnológicos.