La tristeza

 La tristeza

No importa si voy lejos allá: al campo

lejos allá: al otro lado del río hasta el lago de plata y piso la fina arena descalzo

O al pico aquel cercano a las nubes que pasan

que quedan libres y lejos de los hombres

O atravieso el océano

O donde los hombres mismos radican: la gran manzana.

No importa a donde vaya.

He construido andamios

He derrumbado andamios

Entre flores he cavado fosas pensando en la finitud.

Y he llevado la tristeza conmigo. Dentro muy dentro.

Me he sentido tan próximo y tan lejano.

He visto como desciende el ataúd del suicida mientras

el aire sopla y amenaza con arrancarme el sombrero.

He visto una o dos personas regar una lágrima al solitario.

Y la tristeza se ha quedado conmigo.

Ni siquiera se cuando llegó

Hablo de la tristeza. La tristeza en su expresión mas universal.

Está ahí mientras como sopa

Está ahí mientras contemplo el ocaso

Mientras leo a Virgilio, en los cuadros de Cézzane y de Munch y de todos ellos

Cuando caigo del pajar y yazgo ahí con el esqueleto roto

esperando a que el dolor pase, le veo ahí en el polvillo suspendido

de un rayo oblicuo de luz.

Entonces nunca me siento aún más cerca de la tristeza.

Y es cuando hago un acopio de fuerzas y digo ¡Oh dios!

me ahoga.